Cruzo el puente que cruza el Rio
Colorado uniendo California y Arizona y me adentro en el nuevo estado
por una carretera sin arcen donde los conductores van como locos y
dos camiones metiran fuera de la carretera sendas veces sin que a nadie parezca importarle. Pese a que llevo mi
gabardina fluorescente, los conductores actuan como si no me
vieran y algunos me tocan la pita para que me aparte.
El viento sopla
fuerte en el valle Mohave y el pedaleo se convierte una vez mas en
una tortura. El paisaje es llano y sembrado de verde, recordandome en
ocasiones a los arrozales del Sudeste Asiatico algo descafeinados y afeados por decenas de casas construidas con chatarra herrumbienta.
Por fin la Ruta 66 se desvia de la tortuosa via y ahora transito por
una carretera campo a traves algo mas estrecha pero practicamente sin trafico y sin viviendas. Ahora si que empiezo a disfrutar del camino, aunque sea de nuevo cuesta arriba.
Estoy agotada porque no he descansado
desde que empece pero el arribar cuanto antes a las montanas y acampar
me motiva para darle fuerte al os pedales. Al final de las tarde
llego a un antiguo pueblo minero conocido como Oatman. 
Es el tipico
pueblo del Lejano Oeste que se conserva intacto. Se hace tarde y no
puedo detenerme mucho tiempo, pero me parece un atentado no parame a
hacer unas fotos transitando con mi Susan por sus polvorientas calles, donde los coches se abren paso entre los burros salvajes,
descendientes de los burros que abandonaron en su dia a su suerte los
mineros.
Oatman, en el Condado de Mohave, a 43 kms al Oeste de
Kingman, tuvo su esplendor hace 100 anos como campamento minero. Su
poblacion llego a alcanzar los 3.500 habitantes y su actividad ceso
por completo tras la Segunda Guerra Mundial, convirtiendose en un
pueblo fantasma, para despertar otra vez en losl anos 50 con el
resurgir de la U.S.A Ruta 66 como destino turistico, convirtiendose
en una parada obligatoria para los turistas.
El pueblo recibe este nombre en memoria
de Olive Oatman. La historia de esta joven es muy interesante. Olive
fue secuestrada en 1851 con 14 anos al tiempo que su familia era
asesinada. Los indios Yavapai la convirtieron en esclava junto a su
hermana. Ambas fueron vendidas a la tribu Mohave anos despues, y
despues de ser testigo de la muerte por hambre de su hermana, es
puesta en libertad.
Desde entonces su historia cobra trascendencia
entre la prensa y se escriben novelas, obras de teatro e incluso se
filman peliculas (hablamos de la segunda mitad del siglo XIX) durante
mucho tiempo, que destacan siempre el tatuaje que los indios Mohave
le practicaron alrededor de la boca.
Lo que le ocurrio a Oatman
durante su cautividad aun es un misterio. Por lo visto, nunca quiso
dar muchos detalles de lo que le hicieron o de como la trataron. Lo
que no cabe duda es que su version de los hechos fue cambiando a mas
negativa con los anos, por lo que se cree que pudo sufrir el Sindrome
de Stockolmo en cautividad. Existe la sospecha de que fue abusada
sexualmente por los indios Yavapai, aunque la joven siempre se nego a
confirmar esta teoria. Hay algunos libros publicados que cuentan su
historia: The Blue Tattoo: The Life of Olive Oatman; The Oatman
Massacre; The Captivity of the Oatman's Girls …
Acampo entre las montanas Black
Mountains del condado de Mohave, muy cerca del viejo enclave minero,
junto a una panda de burros que no dejan de rebuznar. Monto el
campamento demasiado cerca de la carretera para mi gusto, pero no
tengo otra alternativa porque la orografia es demasiado montanosa y
el sol esta a punto de ponerse. Antes de encerrarme en la tienda de
campana soy testigo de una discusion burril en la panda de pollinos colgada en la
falda de la montana. Hay un borrico que se quiere subir sobre una burra
pese a la negativa de esta, y los demas intentan ayudarla espantando
al potencial violador, que corre montana a bajo como los locos para
volver a subir e intentarlo de nuevo. 
Los gritos retumban en la
montana. Me dan ganas de salir y poner orden, pero no creo que valga
de mucho, y cualquiera se acerca a aquellas bestias silvestres que me
asestan una patada y me devuelven a las Islas Canarias para que
defienda alli los derechos burriles femeninos. Contemplo la ultima
imagen de las sobrecogedoras montanas de Colorado, salpicadas de verde por las lluvias de esta epoca del ano, al
caer el sol y me encierro en la tienda. No duermo bien porque estoy
mas pendiente de los vehiculos que pasan tan cerca en la carretera,
por si alguno se para y me descubre. Mas tarde me despiertan unas
pisadas de animal de cuatro patas que no deja de merodear mi tienda.
Estoy acojonada. Despues de media hora lo que quiera que fuese se va
pero me cuesta dormir horrores. Cuando se hace de dia doy las gracias
a Dios y recojo el cmapamento como una bala porque no me siento
segura alli, para poner rumbo a Kingman.
Pedaleo por las Black Mountains cuesta
arriba durante una hora y media. Las pendientes son de aupa. Llevo
mucho peso porque transporto mucha agua, por lo menos cinco litros de
agua, que se notan en las piernas. Paso por la famosa mina de Oatman
que parece que aun funciona aunque con un aspecto mucho mas moderno
que hace cien anos. La verdad es que podria tratarse de cualquier cosa: una
fabrica o una cantera, en medio de la montana. No me puedo creer que
todavia quede oro aqui. Observo un cartel junto a una cancela que
reza “Keep Away”. Seguro que hay oro en la montana, si no no
serian tan antipaticos. El oro vuelve loca y desagradable a la gente.
Contenplo por ultima vez la mina,
imaginandome como seria hace cien anos, con todos aquellos vaqueros
desgrenados de las peliculas matandose por una pepita de oro para
luego fundirse la pasta en el Salon entre sorbos de whisky y mujeres
de vida alegre con trajes de can-can. Sigo subiendo hasta que ya no queda
montana que subir y comienza un delicioso y vertiginoso descenso por un paisaje dantesco que dura una hora mas o menos. Estoy emocionada. Mi primer
descenso en dias.
Voy a toda hostia. La adrenalina me recorre el
cuerpo. Pasan algunos coches con turistas que me saludan. Algunos
hasta me aplauden. Me imagino que deben preguntarse como demonios he
subido tan alto contanto peso. Pero ahora bajo todo lo que subi con
impetus de diosa del ciclismo, como si mereciera el regalo de la
cuesta abajo despues de tanto sufrimiento.
Todo lo bueno se acaba. Hasta la cuesta
abajo. Dejo la montana para adentrarme de nuevo en el dilatado y turbador desierto que me llevara a Kingman. El sol esta al maximo de su
potencia y emite destellos cegadores sobre la arena casi blanca
salpicada de casas de hojalata y herrumbre color orin que parecen vacias de
seres humanos. Hay muestras de que en algunas viviendas vive gente, pero no se ve a nadie. Los columpios se columpian solos mientras
chirrian y las sillas de los porches estan vacias en medio de una
nube de polvo que flota al compas del susurro del viento. 
Algunos perros
ladran a lo lejos y de vez en cuando pasan camionetas que se caen a
pedazos con hombres barbudos y melenudos con pinta de no ducharse
en 365 dias mas o menos. Algunas calles de polvo con nombres
ilustres en carteles impecables, que parecen recien colocados, se
cruzan en mi camino para perderse en el horizonte. Hileras de buzones
de hojalata se apostan en su cruce con Oatman Highway con nombres
como "Sargent Miller" 4308 , "sin nombre" 4381, Centenial 5010 … Pero miro a lo lejos y no veo ninguna casa. Donde vivira esta gente? Bajo tierra? Parece que transito por un valle fantasma. 
Hay viejas autocaravanas
en fincas cerradas con vallas construidas con mas chatarra. Es la viva
imagen del Tercer Mundo. No me puedo creer que esto sea Estados
Unidos. Esto es "Chatarrolandia". Como les gusta un cacho de metal a esta gente!. Una senora de avanzada edad y aires demoniacos en una camioneta Ford de los
ochenta me adelanta con el movil en la mano gritandome “Get Out the
Road!!”. Me quedo perpleja, pero ya me voy acostumbrando a America, digo a "Chatarrolandia".
A medida que me acerco a Kingman no
solo cambia el paisaje. El verde comienza a aparecer en el panorama y, la pintura, en las viviendas, que van cobrando un aspecto mucho mas
cuidado, para convertirse en pequenos palacetes burgueses en las
postrimetrias de la emblematica ciudad de la USA Route 66, Kingman.
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